Teil 32: Das österreichische Landgasthaus
Austrian Country Cuisine, österreichische Landküche, das klang wie
ein Versprechen, gleichzeitig aber auch wie eine Drohung. Das europäische Vorurteil
über den US-amerikanischen Gaumen lautet: Verbranntes Fleisch, Fett und Zucker.
Dazu Makkaroni mit Käse. Garniert mit Zucker. Zentnerweise serviert. Ebenso viele
Vorurteile gibt es von US-amerikanischer Seite gegen das europäische Essen. Nur
was Chinesen essen gilt als schlimmer. Manchmal stimmt´s von beiden Seiten,
mehrheitlich jedoch gar nicht. Wovon das Herz voll ist, davon geht der Mund
über, genau darum reden und schreiben Österreicher gerne und häufig übers
Essen. Das Abendessen im österreichischen Landgasthof im nahen und idyllischen Cheshire
war als End- und Höhepunkt eines Seminars über österreichische Literatur
gedacht. Das auf Papierweiß gedruckte Wort schmeckt und riecht aber nur nach
Druckerschwärze, und grau bleibt darum jede Theorie. Daher lautete die Idee: Da
hilft nur der Praxistest, die Probe aufs Exempel. Doch erstens kommt es immer
anders und zweitens als man denkt, die Studentinnen und Teilnehmer zeigten nach
dem Abholen ihrer Note fürs Lesen keinen Appetit aufs Erholen beim Essen. Sie
hatten kein Interesse, ihren Horizont über den Burger-Tellerrand zu erweitern. Wie
langweilig. Ich bin zwar manchmal ein Frosch, aber immer einer, der zum Sprung
über den Brunnenrand bereit ist. Wir nahmen es wie es kam. Der Gruppenausflug
wurde ein Abend unter acht Augen. Ein Abendessen, das unter anderem dadurch als
bemerkenswert angesprochen wurde, weil es völlig ohne Jobtalk auskam. Wenn
Charakter dadurch ausgedrückt wird, wie sich ein Mensch gegenüber jemanden
verhält, der nichts für einen Tun kann, dann besteht die Natur der meisten
Beziehungen an diesem Ort darin, keinen zu haben. Entsprechend freuten sich die
um den „Stammtisch“ Versammelten über jede und jeden, den sie zurückgelassen
hatten.
Schon die Autofahrt nach Cheshire
war sehenswert. Nicht ohne Grund galt der Ort als Platz, an dem man leben
möchte. Gepflegte Häuser und Gärten reihten sich im besten Neuengland-Klischee
aneinander. Cheshire mit seiner weißen Holzkirche und den Backsteinhäusern im
Kolonialstil ringsum wirkte wie eine Hollywoodkulisse, ganz wie jenes „Überall
in Amerika“, das wir bei der Warner Brothers Studiotour erlebt hatten. Dabei
hat Cheshire auch eine dunkle Seite, nämlich eine Strafvollzugsanstalt. Und die
sogenannten Cheshire-Morde hatten die letzten Diskussionen über die Todesstrafe
in Connecticut ausgelöst. Wir waren aber keine solchen Gruseltouristen. Mir
stand der Sinn nach einem anderen Thriller. Der Gedanke, in den USA ein
österreichisches Restaurant zu besuchen, weckte in mir den Reiz des Unbekannten
und der Gefahr, Vertrautes und Bekanntes seltsam entstellt serviert und
vorgesetzt zu bekommen. All das Mirakulöse und Monströse dann in den
schillerndsten Farben zuhause erzählen und hier schildern zu können, auch das
hatte seine Verlockung. Die Rechnung ging aber nicht auf. „The Watch Factory
Restaurant“ wird von einem waschechten Tiroler aus Brixen im Tale geführt und
bekocht. Schon beim Hereinkommen hatte ich das Gefühl, wirklich ein Gasthaus
auf dem Land irgendwo in Österreich zu betreten. Holzvertäfelung, Fliesenboden,
Herrgottswinkel, Stammtisch, weiße auf gemusterten und farbigen Tischdecken,
alles da. Obwohl es genug Themen gegeben hätte und wir an den „Stammtisch“
gesetzt wurden, ersparten wir uns die politischen Diskussionen, das Essen
sollte ja schmecken. Die Speisekarte las sich jedenfalls kaum anders als eine
österreichische. Mit der Ausnahme, dass unter „Entree“ wie landesüblich die
Hauptspeisen und nicht wie aus Europa gewohnt die Vorspeisen aufgelistet waren,
und mit ein paar Zugeständnissen an US-amerikanische Geschmäcker. Diese
Anpassungen fielen jedoch nicht viel skurriler aus, als wenn man sich von der
österreichischen Grenze nordwärts bewegt. Das Jägerschnitzel wurde in der
Panier (dt.: Panade) mit Schwammerl- (bzw. Champignon-) Sauce serviert. Und
nicht „Natur“ wie es „richtig“ erscheint. Bei manchen meiner Landsleute löst
das bekanntlich (und nachvollziehbar) Ekel aus, mir schmeckt das so eigentlich
ganz gut. Sachertorte mit Himbeermarmelade, das geht dann aber zu weit und
grenzt auch für mich an Barbarei. Das Wiener Schnitzel kam dafür korrekt vom
Kalb. Da ich aber keine Kinder esse, wurde es für mich das „Schweinswienerne“,
das heißt ein Schweinsschnitzel nach Wiener Art. Die zum Schnitzel erhältlichen
Beilagen lasen sich zunächst schon ein wenig exotisch. Salat stand nicht zur Auswahl,
weder Vogerl- noch Kartoffelsalat. Dafür Kartoffelpuffer und Erdäpfelpüree. Todesmutig
hatte ich letzteres schon zuvor bei anderer Gelegenheit probiert, auch schon
selbst gekocht, darum wählte ich diese Variante. Das Schnitzel nach Wiener Art wurde
nicht frittiert, sondern korrekt und schmackhaft in der Pfanne gewendet. Ich
glaube, sogar in Butterschmalz. Da gab es rein gar nichts zu mäkeln. Zuvor aß
ich eine eingebrannte bzw. legierte Gemüsesuppe wie ich sie schon als kleines
Kind im Gasthaus Daniel im Waldviertel gegessen hatte, vor mittlerweile unglaublichen
vier Jahrzehnten. Zum krönenden Abschluss unseres österreichischen Abendessens
kam Markus Patsch sogar aus der Küche und schüttelte uns die Hand. Er erzählte
uns, dass der Koch in seinem Lokal in München so ein seltsames Deutsch sprach,
weil er wie Juliane aus Sachsen kam. Die Welt ist ein Dorf.
Wir können uns inzwischen wieder
gefahrlos ohne Schwimmflügerl ins Freie wagen. Anders als die Leute im Süden,
die sich auf Sturm und Überschwemmungen gefasst machen müssen. In New Haven sind
die Abende lau, die Nächte heiß und dunstig. Die Balkonsaison ist eröffnet.
Etliche unserer jugendlichen Nachbarn versammeln sich auf dem Vorbau des
Nebenhauses zu Stuhlrunde mit Bier und Plauderei. Das ist zwar nett, aber laut.
Frequenz und Tonlage der aufgrund der Entfernung unverständlichen Gespräche
sind schwer auszuhalten. Und die Lektüre von Nietzsche hilft dabei nicht. Immer
die Zeile verloren. Das liegt am eigentümlichen Klangbild des geselligen
Zusammenseins. Meiner bisherigen Beobachtung nach klingen derartige
Gesprächsrunden in allen Sprachen der westlichen Hemisphäre gleich. Unabhängig
vom Inhalt, der aber wahrscheinlich auch überall derselbe ist. Für meine Ohren
und den gequälten Geist dazwischen hört sich das dann so an: Ein gemurmeltes
Adagio con moto hebt zu einem Andante an, das fast augenblicklich in ein
Allegro con brio übergeht, welches seinerseits in ein Crescendo mündet, in eine
Lachsalve. Das nun folgende Presto risoluto erstirbt schon im nächsten Takt zu
einem Adagio. Ab hier dann weiter wie zuvor. Das Schema wiederholt sich. Bis
zur totalen Ermattung oder wütenden Raserei des unbeteiligten Zuhörers. Und
zwei Häuser weiter heult schon der Hund im Garten. Und man möge mir verzeihen,
dass ich einem Miniatur-Nietzsche gleich nur Florettstöße des Hasses und
Hammerschläge des Zorns für diese Sesselkreise und Nudelsalatrunden übrig habe,
da ich in deren Alter wenn nicht gleich ausgeschlossen, so doch an den Rand
oder die Eselsbank gesetzt worden bin. Weil ich schon früh als
Orchesterinstrument verstimmt nie den richtigen Ton getroffen habe, in den
notwendigen Gleichklang einzustimmen, um ein erfolgreiches oder auch nur von
meinen Zuhörern respektiertes Stück abzuliefern. Sodass ein objektiv nur
Misstöne quäkendes Instrument, solange es nur die richtige, das heißt:
gefällige Tonart trifft, im Konzert besser gelitten ist als ich. Vor allem wenn
ich in meiner jugendlichen Begeisterung bei meiner Rede die Zügel schleifen
ließ, gingen mir allzu oft die Pferde durch. Der größte Dummkopf erscheint
klug, hält er nur lange genug seinen Mund. Und umgekehrt.
In klaren Momenten weiß ich
heute, dass jemand schon ein gehöriges Maß an verbitterter Feindseligkeit samt
Minderwertigkeitsgefühl mitbringen muss, um einen derart enthusiastisch daher
schwafelnden jungen Menschen seine Galle schmecken zu lassen. Gern bezeichnet
man die oder den dann als Histio oder Narziss, dabei handelt es sich bloß um
ein Fohlen auf der Weide. Ich denke, die Welt würde ein besserer Ort, sobald
die Menschen mehr achteten, was jemand sagt und weniger darauf, wie oder in
welcher Weise jemand etwas sagt. Eine Antwort lässt vielleicht einmal etwas
länger auf sich warten, weil sich der Angesprochene die Mühe macht, vor dem Reden
über seine Worte nachzudenken. Die Erwiderung erfolgt natürlich schneller, wenn
sie vorbereitet und nach dem Allerweltsgaumen abgeschmeckt daherkommt. Hätten Populisten
mehr aufmerksame Zuhörer, sie hätten automatisch weniger Publikum.
Dergleichen überkommt es mich, Nachtens
schlaflos schwitzend, beim Versuch, in Ruhe Nietzsche zu lesen… O weh! Ich hoffe
das gibt sich wieder.
Fortsetzung folgt…
